Casa da vó

Sete primos na mangabeira.
cada galho um cavalo,
um tranpolin...
assim, no calvalgar me atrapalho
caio.
Um corte me abre um talho
Vontade de chorar...
Os outros a brincar.
Engulo o choro, nao morro.
Volto a calvagar e pular,
pois quando a felicidade é partilhada
a dor não é saída.

Mas que madura metáfora da vida!

Demócrito Cruz

Quando os teus olhos tocarem os meus

Quando os teus olhos tocarem os meus

As madrugadas gritarão à lua

E não serão, as luzes mornas, na rua

Pontos sem cargos nas noites

A brisa unirá a dor ao meu sonho

E o peso que no dorso ponho

Será o mundo rindo asneiras

Ao meu ouvido doído.

Quando os teus olhos tocarem os meus

Eis que serei menos homem

E tu, com asas em navalhas, serás mulher

E tudo o que vier será pouco perante

Vossa força de forca feminina.

Quando teus olhos tocarem os meus

Todos os castelos que conquistei,

Toda muralha em que pisei,

Todo exército caído ao som do meu latido

Não será senão uma história pequena

Uma grande epopeia de um herói rendido

Um grande vacilo, uma tempestade amena.

Quando teus olhos tocarem os meus

Toda fúria, toda raiva, todo furor

Em espirais suaves e sibilantes

Soprarão sensivelmente a esse servo

A valsa dos vassalos amantes

De misericórdia, um beijo terno

Um afago de amor em um peito agonizante.

Quando os teus olhos tocarem os meus

Não terei mais como olhar-te

Pois levaste de mim a calma, a alma

E o meu sangue...

Quando esses olhos de fera

Asfixiarem minha palavra

Aturdirem minha pele

Sentirei o frio da claridade e o negro da luz

E pedirei em soluço:

- Esqueces de mim, esta escada!

Que escalas e me faz algo torto, meio morto...

Deixa-me...  que minha cama me entende

E na dor que me aflige somente ela, me atende...

Demócrito Cruz

Daqui de onde estou

Daqui de onde estou

A chuva é fina como dor  sem alento

Na janela um rosto disforme embaça o choro

As aves lançam tristes canções ao vento

Um suave lamento, um acanhado coro.

Daqui de onde estou,

Os pés imóveis esquecem que a caminhada

É o início do fim de uma jornada

Pois o mar e o infinito, quase distintos,

São sinônimos tão claros do que sinto.

Daqui de onde estou,

O doce forasteiro verso não me invade

Sou nau querendo voltar de tempestade

Sem saber para aonde, vagando perdida

Nesta hora o mundo sou eu,

eis aí a minha medida.

Demócrito Cruz